Zohéir dévisagea attentivement la nouvelle venue. Il s’agissait sans aucune doute d’une elfe, possédant de longs cheveux bruns. Elle était fine, plutôt grande et surtout, armée. Qu’est-ce qu’une femme elfique venait faire à Parpanum ? Quoiqu’elle aurait pu se poser la même question pour lui, mais dans son cas, c’était légèrement différent. Zohéir était certain de l’avoir déjà rencontré quelque part, il n’aurait sûrement pas oublié son visage si facilement, n’ayant que cela à retenir. Soudain, le jeune elfe se souvint d’où il avait croisé cette elfe pour la première fois : à Méséria, lorsqu’il traversait la cité de nuit avec la jeune Filante Eleana, qu’il avait appris à aimer depuis. Son cœur se serra lorsqu’il repensa à l’image de la jeune femme en qui il avait tant confiance mais il garda son visage de marbre, et même ses yeux ne laissaient transparaître aucune émotion. Il tenait à son anonymat le plus total dans cette situation. Lassé du manque de réaction de sa potentielle ennemie, Zohéir appuya un peu plus sur la garde de son poignard et un fin filet de sang coula du coup de la jeune elfe. Pour une fois, le misanthrope ne possédait pas ses six habituels couteaux à lancer et n’avait sur lui que son poignard fétiche, un couteau rouillé et son nouveau sabre, acheté à peine quelques jours auparavant.

Alors que l’assassin évaluait ses atouts au cas où un combat était engendrée, vite blasé du mutisme et du manque de réaction de son adversaire, la femme dégaina un couteau en silence et le planta vivement dans la jambe droite de Zohéir. Ce dernier recula en serrant les dents pour retenir un gémissement de douleur. Il arracha la lame de la plaie sans faillir et garda l’arme sur lui. Qui sait, elle serait sûrement utile maintenant que le combat était déclaré. Le misanthrope fusilla tout de même son ennemie du regard avant de dégainer son sabre. Il avait bien remarqué la présence du katana au côté de la jeune elfe, et restait quelque peu méfiant. Mais ce n’était pas tout, l’autre possédait aussi un arc et elle s’en servit sur le champ, le bander et s’apprêtant à encocher une flèche. Zohéir ne bougea pourtant pas d’un pouce. La menace de la flèche était, certes, potentiellement mortelle, en fonction du niveau de la femme, mais l’assassin avait appris à éviter ces projectiles à la perfection après ses nombreux combats contre Laurena. Son ennemie prit la parole d’un ton calme qu’elle n’aurait jamais dû adopter car trahissant beaucoup trop d’émotions :

- Alors comme ça on aime tuer ? Et bien moi aussi !

Claque. Zohéir se détendit en arquant un sourcil. Il esquissa un pauvre sourire désabusé. Elle se prenait pour qui cette nouvelle venue tout droit sorti de nulle part ? Si elle pensait impressionner quelqu’un avec ses belles paroles -ou pas- ce n’était sûrement pas le misanthrope. Ce dernier avait déjà entendu ce genre de phrases et de répliques maintes fois et elles lui passaient désormais à des miles au-dessus de la tête. Et cela ne l’impressionnait pas du tout, loin de là. Elle aimait tant que ça tuer ? Parfait. Ils avaient un point en commun, dans ce cas. La jeune femme n’hésita pas plus longtemps et encocha une première flèche. Puis tout de suite après, une deuxième. La première troua légèrement le pantalon de Zohéir, juste au-dessus du genou, mais ne toucha pas réellement sa peau. La seconde effleura sa joue gauche et y laissa une belle estafilade rouge. Le misanthrope ignora royalement cette blessure superficielle et ne laissa pas le temps à son ennemie pour encocher une troisième flèche. Il s’élança sur elle, le sabre en avant, près à frapper sans détour.

Et c’est ce qu’il fit. À ne vitesse peu commune, il lança sa première attaque contre la jeune femme et lui transperça littéralement le bras droit avec sa lame. Il retira cette dernière de la plaie et laissa pisser le sang à flot. La pluie battante semblait redoubler d’efforts quant au liquide vital qui se mélangeait déjà aux flaques d’eau sur le sol boueux. Zohéir ne laissa le temps à son ennemie pour aucune riposte et lui fit de suite un croche-pied qui la déstabilisa et la fit tomber sur le sol, sur le dos. La boue souilla ses vêtements tout comme la pluie mouillait et assombrissait les vêtements déjà sombre du misanthrope. Ce dernier posa une nouvelle fois la lame de son sabre sur le coup de son ennemie. Mais cette fois-ci, il était dans une position bien plus favorable et pouvait l’achever à tout instant. Mais avant tout, il voulait savoir qui était cette jeune femme qu’il avait déjà rencontrée une première fois à Méséria. Son nom lui avait complètement échappé… Et finalement, peut-être ne l’avait-il jamais su.

Seule la pluie et ses clapotis incertains venaient briser le silence de mort qui s’était abattu sur la clairière, entre les deux ennemis. Zohéir ne quittait pas la jeune femme des yeux, conscient que vu sa témérité, elle n’allait sûrement pas se laisser faire si facilement. Mais quel était son plan ? Quelle botte secrète avait-elle encore en réserve ? Le jeune elfe voulait astreindre son adversaire à ne faire aucun geste, sous peine d’être embrochée vivante, mais il ne s’attendait pas du tout à la prochaine attaque de la femme. Elle lui assena un coup de pied dans la jambe, mais très puissant, mais visiblement douloureux. Zohéir détailla la botte et remarqua la petite lame qui y était figée. Il poussa un juron intérieurement en grimaçant de douleur. La plaie à sa jambe s’était élargi suite au coup porté et son sang coulait à flot et se mélangeait à la boue et la pluie.

Cette seconde d’inattention de la part du misanthrope permis à la jeune femme de grimper dans l’arbre à côté d’elle et de bander son arc. Zohéir se retourna pile au moment où elle encochait deux flèche d’affilé. La première termina vulgairement dans la boue, mais la seconde atteint l’assassin en plein dans l’abdomen. Il se cambra sous l’effet de la douleur en gémissant. Ses plaies pissaient le sang et il sentait ses forces l’abandonner à petit feu. Non, pas déjà. Une haine et une rage sans nom brillaient dans son regard lorsqu’il releva les yeux. Il allait tuer cette fille, sans était certain désormais. Quitte à s’achever lui ensuite, il allait tout faire pour lui faire payer. Justement, la jeune femme descendait déjà de l’arbre, après avoir rangé son arc, et dégainait déjà un katana qu’elle enflamma. Oh, une élémentaire de feu, intéressant la technique de l’arme enflammée. Zohéir dégaina son sabre. Les lames s’entrechoquèrent avec une puissance peu commune. Une sorte de danse mortelle commença, si rapide que les pas des deux ennemis en étaient presque flous. Finalement, la jeune elfe parvint à effleurer la joue de Zohéir et à la brûler quelque peu. Elle susurra d’une voix fière qui ne fit qu’accroître la haine du misanthrope envers elle :

- La prochaine fois que ma lame te touche elle te traverse les entrailles et je les répandrais sur le sol !

Mais bien sûr. Le combat reprit aussi tôt. Plus il s’éternisait, plus l’assassin ressentait ce besoin constant de continuer, de persévérer et de tuer son ennemie. Il ne fléchirait pas le premier, c’était une certitude. Question endurance, il était bien plus fort que la jeune femme, déjà essoufflée dans ses paroles après seulement quelques minutes de combat. En réalité, cette danse mortelle ne dura pas encore très longtemps. Lassé de ce duel, Zohéir donna un coup de pied dans le genou de l’elfe, si puissant qu’il dû sans aucun doute lui briser l’os, et la désarma ensuite. Le katana retomba au sol un peu plus loin, éteint.

Le misanthrope s’approcha de son ennemie et lui assena un violent coup de pied dans l’abdomen qui la fit tomber en arrière. Elle se retrouva au sol, dans la même position que quelques minutes auparavant, mais un peu plus blessée. Zohéir souffrait atrocement de ses blessures mais il n’était pas prêt à s’arrêter là. Oh que non. Il dégaina trois de ses couteaux à lancer. D’un geste, il les envoya tous les trois sur son ennemie. Une arme se ficha dans son épaule, l’autre dans sa main et la cloua au sol, et la dernière dans sa cuisse. La jeune elfe hurla de douleur. Zohéir s’agenouilla près d’elle tandis qu’elle gémissait encore. Il l’observa, le regard dénudé de pitié ou de compassion. Il attrapa son poignard et fit une chose pour le moins sadique : il le planta dans l’abdomen de la fille, au même endroit où elle l’avait touché de son côté, et il le tira vers lui sans pour autant l’arracher de la plaie. La blessure eut pour effet d’être allongée et de prendre près d’un quart de son ventre. Elle hurla une nouvelle fois. Zohéir se releva et épousseta sa chemise, dardée de sang. Il sentait ses forces lui manquer affreusement. Rengainant ses armes et laissant ses trois couteaux à lancer plantés dans le corps de la jeune femme, le misanthrope fit demi-tour et remonta avec peine dans l’arbre, laissant sa victime agoniser et mourir lentement. Une fois installé sur une branche, il ne bougea plus, les yeux clos, la main sur sa blessure à son ventre. Il ne savait plus quoi faire pour se sauver lui-même, mais il savait qu’il pourrait s’en tirer. Peut-être. Mais pas son ennemie.